Él aparece frente a ella, la llena de risa, hasta que voltea y desaparece. No sabe como hacer para que se vuelva humano. Fantasma que cuando llega la extrapola de ese mundo que la daña y condena, ser hermoso que le enseña a ver flores que jamás hubiese visto. Ella ve hacia el cielo y se cuestiona si es quien lo hecha, si su aspero tacto deshizo esa esencia tan suave e imperceptible a veces. Si rompió esa imagen holográfica que se posa ante sí. Se cuestiona si es real, si aparecerá de nuevo, si suavizará su tacto. Se pregunta si es nocivo, si es invento o si está, si la ve. Ella espera que aparezca una vez más, espera y se pregunta..., y se sigue preguntando...
Es viejito..bah no tanto, pero lo encontré ahora y tiene cositas que me gustaron, por eso lo publico
Ella naufraga en mares infinitos de ausencias, eternamente buscando ese aire que huela a suyo… vagando en rincones que aparentan propios y están llenos de recovecos de ella. Se esconde a soñar en esos rincones, a jugar y a reír, pero sigue triste soñando que su mundo cambie, y su espacio reine como suyo
Moldea sonrisas con sus manos y las pinta en caras extrañas cada terminar de semana, pinta colores que alegran recovecos de casas ajenas y espacios de otros… ríe hasta que su día termina y otra vez… la tristeza en su rostro queriéndola hacer suya…
Ella sueña mares de papel que no ahoguen, cielos de algodón que acurruquen y flores de colores que roben risas… sueña abrazos inmensos que la guarden para que llore y la abriguen de fríos del alma… sueña reír junto a él, y contagiarle magia y colores
Sueña una risa a su lado, y manos que la tomen… como el día en que se fue, plasmándole esa mirada triste que ya no sabe como borrar.
Le dieron todas las herramientas que DEBE utilizar para no llorar, le explicaron todos los porqués debe sonreír, aprehendió todas las razones por las cuales los locos lloran años de amor… tiene en sus manos toda la perorata necesaria para ser una neurótica corriente que va por la calle… así y todo sigue guardando tristeza en el fondo de sí.
Parece un personaje de cuentos, no de hadas, de cuentos nomás, que vive en otro planeta su mente y hace como que vive acá, su risa esconde un marañal interminable de sentires que muestra de a poquito, su arte trata de expresarte todos sus ánimos, arte de todos colores y sabores probó y de todos tomó un pedazo para construirse, de cada saber que adquirió formo su ser, de cada sonrisa que robó supo construir su risa en los días nublados, de cada beso que arrancó supo saborear el siguiente, de cada abrazo supo abrazar y de cada roce aprendió a percibir.
Aprendió a ser hielo y a ser mar, a que la tomen de sus manos y la hagan bailar, a correr sin limites por un camino desconocido, sin importarle tal condición, y a llevar consigo a las almas tristes. A hacer que de llantos de horror nazcan flores y a ver un brillo en las pinturas más negras… aprendió a llorar hasta de alegría pero nunca a dejar de hacerlo por amor. Aprendió lo tramposo que es el amor y cuan riesgoso es su vicio, aprendió a decirle que no a la pulsión de muerte que se apiadaba de ella mientras lloraba, aprendió a mirar a los ojos al miedo y decirle que no, trató de llevar consigo a ese mundo a quienes amó pero nunca pudo robarles el miedo, nunca pudo acallar su llanto y decir adiós, decir que ya está y que sus ojos ya no lo ven, nunca pudo ni quiso mirar al lado, nunca pudo soltar su mano y decir adiós, simplemente lo vio desaparecer de su vista como fantasmas, o niño que cruza la calle velozmente y ella estática traga su arranca de irle detrás, ella mira desde allí, queriendo soñar una vez más, entregada por completo a su risa, y dejando que el viento la guíe, una vez más…
Finalmente inauguro la fukin etiqueta "Amor"..la verdad nose porque uno siempre cae en la rueda de escribir acerca del amor, de lo q es y no, y que jodido se torna no caer en esas pegajosas cursilerías, ni irse al extremo de putearlo hasta el cansancio... el amor es algo tan inestable, hasta lo creo nocivo y de hecho el estado de enamoramiento es lo más parecido a la locura que existe, pero lamentablemente los seres humanos somos reales y caemos en vicios reales cómo enamorarse, en la necesidad maldita de ser con otro y hasta a veces es muy lindo llegar a eso. No considero en absoluto que todos los escritores tengan que escribirle al amor, pero creo que intrínsecamente lo terminan nombrando entre sus lineas..desde el odio, desde la bronca, desde la belleza, desde su mirada al mundo... desde algún punto lo terminan nombrando y como yo no soy escritora, soy una más que cae en escribirle a lo que se dice amor, quizás por simple exposición de sensaciones, necesaria expresión o por esa eterna duda... en verdad ¿¿¿¿¿qué corno es el amor?????... nose, nadie lo sabe, como tantas otras cosas. Nunca me convencen aquellas cosas que escribo referidas al mismo, por eso nose cuanto ira a durar esta etiqueta, ni si incluiré alguna entrada más... si les gusta comenten.. o no el silencio también bueno, si no les gusta procedan del mismo modo... hagan lo que quieran...
El amor es un juego sucio; te llena la mente y el alma de ilusiones vanas, te persigue con miedos que pisan, te hace reír cuan a la vez como llorar. El amor es un juego de tablero donde cada casillero es un gran signo de interrogación; de a ratos te llena el cuerpo de una burbujeante sensación y hace que rías eufóricamente como un idiota. Y de repente sólo escuchas tu risa quedandoinóptico y vacio por el puto hecho de caer en el casillero negro del no, y esas burbujas se transforman ahora en pirañas mordiéndote por dentro hasta que no quede nada. El amor es un oscuro y tramposo vicio, sabes que te puede hacer doler todo adentro hasta apagarte pero no podes evitar el olor dulzón, las risas, el querer tenerlo y volver a caer una y otra vez, siempre en ese vicio indesterrable.
Te quedás estático por ese miedo a vos; a mirarte a los ojos y a navegarte por dentro. Temor a ser y dejar de ser, a saber qué, quién sos y por qué, a ser vos y dejar de ser ese que crees ser vos. Miedo a entrar al mundo que te ve de afuera, a ser de ese mundo en apariencia tan real. A que sus bestias te ataquen o te hagan propio, o a querer ser, de forma inconcebible, parte de ellos. Miedo a querer eso que supone no ser tuyo, a que te quieran y te aclamen desde ese mundo real. Pavor a vivir siendo vos, sabiendo que sos vos; a pararte derecho frente a la vida y mirar a los ojos al miedo, al mismísimo miedo...gritarle que se vaya y escupirle en la cara que hoy sos vos, que te libere de ataduras y te deje correr, que deje que tu sensibilidad fluya y te deje amar, y decir acá estoy, acá soy. Que te deje ser. Pero tenés miedo a gritar, a decidirte enfrentarlo y mirarlo a los ojos, como frente a un gran espejo que esquivás. Y ahí quedás; solo, en tu mundo que sabés no es real, pero es tuyo... sólo tuyo...
Por largos momentos ella se sienta a pensar qué será de su mundo si fuera tal, si dejase de ser la extensión del mundo de los otros, si su yo fuese el yo que busca, que lo sabe suyo... Encarcelada en sueños truncos, en proyectos de rosa que nunca pintó, en algún futuro soñado por otros y nunca hecho para ella. Convive en su mente con un arquitecto sin planos, el cual no sabe lo que es copiarse y sólo construye mientras pisa tierra firme. Suelo que pisa lo analiza y penetra; aquí sí, aquí no... así y todo aún no encuentra lo que siente propio, aún no sabe a dónde ir. Amó el aire a sierra y amó el aire a mar, amó la piedra con la arena en sus pies, amó la paz y la multitud, en todos lados vio esbozos de ella pero aún no encontró aquel espejo que la refleje cuerpo entero. Hoy piensa y piensa...carga y descarga su mochila, y muere por correr a conocer más tierra, por encontrarse, pero aún no, o eso parece. Aún no puede, o eso se dice. Piensa que tiene miedo, porque sabe que corre descalza y no llegará tan rápido como los demás, no tan alto sin desangrar. Teme porque no tiene todas las herramientas que supone necesitar, o tal vez se disfraza de pretextos porque tema partir...hasta que sea el momento...
"sos como un salpicón blanco a mi negro mundo, una presencia en mares de ausencia"
viernes, 3 de julio de 2009
De vez en cuando vienen a acecharme
los miedos, que se posan como galantes en mi puerta,
Me esperan allí,
donde la habitación empieza y la claridad se aleja
Es muy intrigante la vida como para entenderla...; un universo compuesto de seres tratando de poseer el espacio y controlar el tiempo. Cada ser, porción única e irrepetible, vaga por cada pedazo de tierra emanando una porción viciada de aire que otro consume y así, todos andando como si tirasen de una gigantezca cadena de engranajes. En fracciones de él, la rotura de una significa un volver a cero , volver a intentar funcionar mientras que otros ni se perciben de la rotura. Así esta gigantezca maquinaria logra seguir su curso parchando sus engranajes, quitándolos, renovándolos y cada ser que lo compone camina el curso desesperado por encontrar el final, que tan sólo era la puerta que día a día veía abierta y nunca se atrevió a cruzar...
Recordé hoy ese abrazo que quedó marcado en la piel,recordé palabras...tan etéreas y emanadas al viento...recordé tus ojos que nunca acabo de decifrar Recordé la risa que me robaste...recordé el momento exacto en el que entré a tu mundo, (negada tanto tiempo a hacerlo), corrí a esa puerta abierta de par en par, pero entré muy rápido y produje desorden al final de la sala... Por qué será tan grande mi conciencia de que aquello sólo fue algo que tuvo que pasar(nos), huella fuerte y marcada que nunca será recreada. Que de forma imposible tu mente abrirá y arriesgará nuevas vetas por las cuales quizás se filtre dolor. Qué tu mente es terca y niña y sólo quiere seguridad maternal, que esta inestabilidad es eterna y que caminamos por la izquierda y vos proyectabas la derecha. Que te dejaste volar a este cuento divino que hasta por momentos parecía real...(que delirio)...(que locura)...(Qué-lo-cura).. Lo real golpea tu frente y acá estás, acá estamos tan reales como nunca...
jueves, 23 de abril de 2009
Hojas escritas y maltrechas diarios llenos y arrojados nombres en paredes manchadas miradas y sueños velados
Recuerdos de noches lejanas tardes de sol insaciables mañanas de sabanas enredadas besos en tinta indeleble
Ojos de luz que se clavan fuerza externa que domina miradas espontáneas que lavan lágrimas que resurjen al día
Abrazos de nuevos olores ojos nuevos de luz que atrapan maremotos gigantes de sentires labios con besos que encajan
Caen sobre una mesa las manos que se encuentran, unas sobre otras, una y otra vez... se encuentran del desencuentro...se acercan disimulando que se quieren encontrar; tu mano, la suya... la mía. Manos que juegan a tocarse sin querer...juegan a moverse allí y allá hasta que se en-cuen-tran!, se frenan una a la otra. Un marañal energético queda de pronto encerrado en un espacio de aire reducido...chiquito...hasta hacerse invisible, y la energía comienza a pasar de mano en mano, comienza a mezclarse y hacerse una sola Fuerte y muy Poderosa, la fuerza comienza a bailar por todo el cuerpo, sube vorazmente hacia la cabeza, hacia los ojos; mis ojos, tus ojos, sus ojos, Nuestros ojos...ojos que se encandilan y pupilas que se dilatan estáticamente . Punto de vista fijo e inmóvil, aire entre ellos casi viciado, las manos se humedecen y queman la mesa, se inquietan, los ojos no parpadean ya, sólo miran, ven, pero sólo un punto inmenso..ireal..único... Debajo de los ojos un par de labios tiembla, dos pares tiemblan, no hablan, enmudecieron mágicamente, se secan, se escaman, duelen, hierven. La saliva no corre ni cercana a ellos, pareció cecarse por completo en cada una de las bocas. El aire entre ellos es inmenso, y de pronto deja de existir, los cuatro labios son sólo uno, la sequía es un mar, el silencio es canción, la energía es una, las manos son una, y el mundo cambió...
Allá hay un mar de miradas llenas, abiertas. Miradas despiertas, vivas, cargadas de ira, sueños, congoja, emoción. Cargadas de vida. El mar tiene grandes olas, cada una de ellas más eufórica que la anterior. Cada una de ellas más viva que la anterior. El agua que lo conforma es sangre real, corriendo por venas de ojos despiertos y cuerpos furiosos que sólo quieren paz. Cada ola es movida por un mismo son, cada gota de ese mar se mueve bajo un mismo acorde, un mismo llanto, un mismo grito. Un mar entero de ojos de vida, de emociones traídas al aire e inspiradas por cada gota q lo compone. Un mar que sabe calmar y enfurecer manteniéndose en pie y uniforme a su ser.
El cuerpo de ella es frágil, flaco, huesudo, y en descuido. No podía hablar maltratado por la mordaza, el no podía llorar, no debía, brotaban sus lágrimas por dentro. Sus hombros pesaban, sus piernas cortas y amplias almacenaban las tenciones que todo el cuerpo hacía bajar… sus pies actuaban de traba forjándose fuertes y sellándose para no intercambiar tensiones con la tierra.
Hasta que un día gritó fuerte, sus piernas se extendieron, de sus pies brotó fuego y sus manos tocaron casi el cielo, saltó alto…alto y rió eufóricamente…se liberó…
Ella ríe en silencio, y llora si quiere, se enoja fuerte y se amiga otra vez, baila, salta la soga, corre a esconderse y saltar a cafúa, es feliz porque supo hablar.
Sus hombros pequeños no llevan nada y se entregan a ser resguardados, sus manos temblorosas escriben y crean, y sus errores tan sólo inventan, sus piernas danzan, y corren, sus brazos abrazan fuerte y su boca besa… ya no imita, da besos gordos de cachete con todos los sabores y colores, sus pies se sienten y mucho, cada punto de su trapecio de equilibrio se percibe fácilmente y ella los oye. Camina descalza bajo la lluvia cerrando sus ojos, percibiendo cada gota que la roza y salta charcos en alpargatas blancas…sin peros…sin trabas… como de niña otra vez ella ríe de lo pequeño y se entrega al mundo desde su nuevo yo…
Como de niña, como de mujer niña, o anciana en cuerpo chiquito, como sea…es feliz.
Por qué será ese gran defecto humano de caer una y otra vez en el recuerdo, en mirar esas fotos de sonrisas apagadas y momentos que no son más que ayer
Esa tediosa costumbre altamente masoquista, del recuerdo que culpa, que atrae a evocar los momentos, que ya nunca serán iguales…
Es inútil dar marcha atrás, dejarse llevar por ese recuerdo de la vida feliz que nunca será más que recuerdo. La felicidad no es una única e irrepetible, son muchas percibidas en espacios de tiempo diferentes y hoy la vez así, muy distinta de ayer, siempre diferente.
Traer de nuevo todo ese pasado, lleno de tierra y oxidado, no va a hacer más que ensuciar el piso y dañar. Lo vivido nunca va a ser igual y eso es lo atrayente de la vida poder hacer con lo vivido algo totalmente diferente.
El poder replantear historias vividas se puede hacer sólo cambiándolas a la nueva percepción de felicidad del momento, no estancándose en eseestereotipo de vida genial que se recuerda…eso daña…
Lo vivido enseña y está bueno, no hay mejor docente que unos cuantos mocos, siempre y cuando reconozcas su enseñanza.
Ni triste, ni feliz,melancólica capáz, pero soledad en sí. Espacio de paz y silencio con cielos sin nubes y brisas tranquilas, goce obligadamente egoísta, recuerdo y añoranza de tus brazos, ansiedad, a veces insaciable, en los labios. Soledad; ni triste ni feliz, simplemente soledad.
...olor a tierra mojada... ...olor a lluvia que pasa allá, lejos de nuestra mente. Crea paredes que envuelven el fuego. Lluvia que llama, formando un solo sonar que te vuela la mente, te aisla la percepción, la domina y la obliga a sentirlo. Lluvia que pasa allá...afuera...fuera de nosotros. Lluvia que existe y no moja, sólo se siente. Lluvia que pasa mientras acá crece un mundo. Lluvia que apaga las luces e invita a esconderse en los pliegues de tus brazos. Lluvia que acompaña a este mundo que creamos y al que nadie puede entrar. Lluvia...la oís... Lluvia q pasa...pasa y se va... Lluvia q pasa y evanece... Lluvia ...
Frente a las enormes y fuertes rocas que conformaban aquella pared, estaba ella, sentada con mirada desafiante , sin predisposición alguna de marcharse de allí. No parecía tenerle miedo en absoluto a ese monstruoso e impenetrable muro.
Los bloque macizos que lo componen no son estáticos; hay días en los cuales éstos se expanden y la pared parece aún más inmensa, y con intención de apoderarse de la muchacha , de su ser. Sin embargo, ella lo mira inmóvil, como si no conociese el miedo, como si tuviera el dominio de la inmensidad de esos bloques.
En cambio; durante las noches de lluvia, éstos se tornaban extraños, las firmes y definidas líneas que los conformaban parecen "borronearse" como el trazo de un niño inseguro. La profundidad de cada uno de ellos parecía aumentar y su masa amenazaba con desaparecer momentáneamente, tal como si linternas invisibles le dieran mágicamente luz a su forma incorruptible,dejando ver figuras que causaban cierto temor.
Los ojos de ella dejaban ver grandes pupilas frente a la imagen, sus manos sudaban, permaneciendo inmóvil. Es como si supiese la existencia de un detrás de aquella pared, pero se negara tercamente a verlo.
La lluvia aumento durante días y con ella la inestabilidad de aquellas firmes líneas, hasta que un día, uno de esos en los que el mundo parece otro y nadie sabe el porque, fue un día de esos en el cual el muro desapareció junto con ella, quién sabe donde y por qué.
"Aprender a vivir en soledad es aprender a encontrarse con uno mismo"
jueves, 22 de enero de 2009
"Este shampoo no hace llorar"- exclamó la niña en su tono inocente y tiernamente infantil, que fácil es para ella borrar o hacer brotar una lágrima de niño que exclaman amor, que se curan con mimos todas y cada una de ellas, lagrimas fingidas que buscan abrazos y se apagan mágicamente con un dedo. Llantos ruidosos con soluciones tranquilas y sencillas, lágrimas abundantes que en escaso tiempo son reemplazadas por un estallar espóntaneo de risas que lo curan todo... ...lágrimas suaves e inocentes que perdemos al crecer... ...risas sanadoras que se apagan con el tiempo... "Este shampoo no te hace llorar"- sonrío, veo su rostro sonriente, le creo, hay algo en este mundo que estoy segura no me hará llorar, y mejor aún creo que aún tengo guardadas mis risas sanadoras con sus lágrimas suaves de nena chiquita.
Aquel martes, era un día tan vacío e impersonal, sin lluvia, sin nubes, sin alegría, sin tristeza, vacío totalmente. Recuerdo que era un día de calor intenso, pero soplaba una brisa tonta y sin gracia que le quitaba presencia al fuerte calor. El asfalto no reflejaba emoción, su superficie totalmente en silencio, pero no un silencio que provoque tristeza o melancolía, un silencio absolutamente vacío. Un día sin ganas de serlo, un martes que ni siquiera tenía la capacidad de parecer domingo. Era el día perfecto para volar al profundo interior, para dejar de pisar la tierra, sencillamente..para morir. El calor sobre la nuca ni siquiera fatigaba, el cielo tan azul y el silencio tan eterno invitaban al cuerpo a besar la tierra de un saque. "Qué buen día para morir"- se dijo él, tomó de su mochila su revolver, algo sucio y sin gracia, sin uso aparente, parecía haberse guardado para aquel día. Lo tomó entre sus manos temblorosas y desganadas, lo acercó a su cien... Su cuerpo cayó poéticamente sobre el duro y vacío asfalto integrándose casi completamente con él, siendo sólo uno ahora, con el vacío del día llenándolos...
" Los sentimientos son profundos, pero están dominados por la pulsión primitiva de las emociones"
